ХЛЕБ

На самом горячем месте,
На печке, где спали мы,
Квашня колдовала над тестом,
Вздыхая из полутьмы.

И мы, разомлев от жара,
Слышали в полусне,
Как поднимаясь, опара
Ворочалась в тесной квашне.

Мы верили в праздник упрямо,
О хлебе мечтали в ночи.
Мы знали: поднимется мама,
Заслонкою звякнет в печи…

И разом проснулись мы, словно
Кто-то тряхнул нас: «Вставай!» —
Дымился на жаркой жаровне
Поджаристый каравай.

Он был небывалого роста,
Румяный, дышал теплом.
В избе, по домашнему просто,
Сидел солдат за столом.

И мать суетилась: «Голодный…
Господи, не покарай…»
И лег в вещмешок походный
Разломленный каравай.

Автор неизвестен

О НАШЕЙ ОСЕНИ

Взгляни, как эта даль светла
Над нами… Неужели
Так рано осень подошла —
И листья пожелтели?

Я вслушиваюсь в тишину
Холодного заката.
А где же нам искать весну?
И надо ли искать-то?

Чего все ждем, однако, мы?
И ты сказала немо:
Снежинки — весточки зимы
Уже слетают с неба.

Мы утаим невольный вздох.
Ведь согласись со мною:
Седины — это снег дорог,
Лежащих за спиною.

Давай всегда дружить с огнем,
Что побеждает старость.
Что проку с сердца, если в нем
Надежды не осталось?..

Заки Нури

РУССКИЕ БЕРЕЗЫ

Пускай мне все тут незнакомо —
Простите, отчие края! —
Но словно дома,
Словно дома,
Среди берез российских я.

О, сколько солнца,
Сколько света!
Стволы высокие прямы,
На них — и теплый отблеск лета,
И снежный холодок зимы.

О, вы,
Российские поэты!
Березы — в бликах зоревых.
Стволы их не корой одеты,
А свитками стихов живых.

Березы русские —
Как свечи:
Лучистый, светоносный лик.
Свои стихи при этом свете
Писал Есенин в светлый миг.

Вот ширится зари полоска…
О нет, не канул он во тьму!
Не ты ль,
Плакучая березка,
Слезу уронишь по нему?

В слезинке —
Светлая отрада
И грусть…
Сверкай, сверкай опять!..
О нет, не ради смерти надо,
А ради жизни умирать!

Николай Асеев

РАЗГОНЯЮТСЯ ТУЧИ…

Оправдали расстрелянных;
Возвратили права
Сотням жен их растерянных,
В ком душа чуть жива.

Были юны и пылки,
Не страшились судей,
Возвращались из ссылки —
Стали снега седей.

Ни кибитки да тройки,
Ни некрасовский стих
Ореолом героики
Не украсили их.

Снова в жизнь возвращенье,
Правда вышла на свет;
Только нет возмещенья
Стужей выжженных лет.

Разгоняются тучи,
Разметают следы
Неминучей горючей,
Но летучей беды.

Тишина, будто в яме,
Будто смолкшая медь…
Хорошо, что с годами
Стала память неметь.

Кто ж бесчувственно глянет
В даль недальних времен,
Чья душа не отпрянет, —
Тому — глаз вон!

Николай Асеев

Я ВЛЮБИЛСЯ…

Я давно, друзья женился.
У меня семья…
Но недавно вдруг влюбился,
Как мальчишка я.
На цветок она похожа,
Лучше в мире нет.
И меня она моложе,
Ох, на много лет!

Думы все о ней и мысли,
К ней всегда спешу.
Я ее в буквальном смысле
На руках ношу.
Признаюсь в любви ей снова,
А она молчит.
И в ответ пока ни слова,
Мне не говорит.

Улыбается при этом
Уголками глаз,
И меняет туалеты
В день по десять раз.
Я влюблен! Молчать не в силах,
Петь готов о ней,
Ну, а ей, дочурке милой,
Ровно… десять дней!

П. Градов

СЛАВА БОГУ!

Не рассуждай,
Не хлопочи,
Молитвой раны
Подлечи.
Безумство ищет,
Глупость судит,
А завтра быть
Тому, что будет.
Живя, умей все пережить:
Печаль и радость,
И тревогу.
Чего желать,
О чем тужить?
— День пережил
— И слава Богу!

Ф. Тютчев

БУДУ ПЕТЬ!

О вечный Дух,
Бессмертный Дух!..
О красота любви небесной!

Мой брат, мой друг,
Не будь же глух
К великой радующей песне.

Христос — источник вечных благ,
В Нем радость вечная и счастье.
Напрасно злобствует мой враг,
Напрасно буйствует ненастье.

Напрасно свора темных сил
Следит за каждым поворотом.
Меня Спаситель воскресил
Большого грешника — банкрота.

За Ним иду я много лет,
Его любовь — свеча живая.

Вот почему я буду петь
О Нем, мой друг, не уставая.

Николай Водневский

ЭТО БЫЛО…

Где-то в России,
В глуши,
Вдалеке от дорог,
Поле, овраг,
Да березовый тихий лесок.

Был там когда-то
Бревенчатый низенький дом.
Нет этих мест фотографий —
Все они в сердце моем.

Сняты, впечатаны, врезаны,
Не расстаюсь ни с одной.
Вот распушили березы
Сережки свои надо мной.

Вот выбегает под окна,
Колосьями кланяясь, рожь,
Вот закипает в овраге
Ключа леденящего дрожь.

Вот наметают метели
Под самую крышу снега…
Сколько таких фотографий,
И каждая мне дорога!

Там я впервые услышал
Зов журавлей в вышине,
Там стерегла меня сказка
В лунном морозном окне.

Там пролились мои первые,
Легкие слезы мои,
Там меня звали в дорогу
Проселочные колеи.

Шорох травы и колосьев
Там я ловил в тишине,
Там в тишине прилетало
Чудное Слово ко мне.

Там моя первая песня
Грудь обожгла мне огнем.
…Нет этих мест фотографий
Все они в сердце моем.

Н. Браун

УТРО

Начинается с дымки рассвета,
С птичьих песен и с первых лучей.
Вот проснулся в ольшанике где-то
И запрыгал, забулькал ручей.

Освежает лесная прохлада,
А земля еще в поле тиха.
Начинается с выгона стада,
С беспокойных хлопков пастуха.

С первой пробы усталых моторов,
Что покрылись, как потом, росой,
С первых теплых дождей, что над бором
Прошумели, прошли полосой.

Все в природе и просто и мудро,
И всему есть начало-исток.
Для меня начинается утро,
Когда солнце румянит восток.

Автор неизвестен

СКАЗАНИЕ О СЧАСТЬЕ

Скрипели гнилые стропила,
Гулял по лачуге сквозняк,
Мы счастье из воска лепили,
Свечу растопив у огня.

И воск, уступая желаньям,
Краюшкою хлеба застыл.
Мы ждали, а наши чуланы
По-прежнему были пусты.

Нам весело было в тот вечер,
Дрожал под ногами настил,
Но быстро растаяли свечи,
И счастью конец наступил.

И снова плетутся недели…
Я к Богу душою припал.
Нет, счастье из воска — не дело.
Мне счастье Господь даровал.

Оно оказалось прекрасней,
Чем в сказках, забытых давно…
Я буду беречь это счастье, —
Оплачено кровью оно!

Автор неизвестен

БЕРЕЗА

Она под старость растолстела,
Внизу потрескалась кора.
Хранит ее большое тело
Удар шального топора.

Мне было пять, а ей — не знаю…
Я от дождя прижался к ней
И облаков увидел стаю
В широком неводе ветвей.

Сквозь зелень нежную березы
Сверкала первая гроза,
А с неба радужные слезы
Катились в детские глаза,

Потом я рос, мечтал, менялся,
Но ей, могучей и прямой,
Таким же маленьким казался,
Как той далекою весной.

Да, мною прожито немало…
Но, чувство странное храня,
Я не хочу, чтобы упала
Она на землю до меня.

И хоть неловко в том признаться,
Но так случается порой:
Люблю к стволу ее прижаться,
Как к телу матери родной.

С. Воскресенский